El nuevo Pelé...

El madridismo ya tiene un nuevo ídolo... Todo un superclase...

Por cierto, que sigan ensayando cómo jugar con diez, porque es difícil acabar con once cuando te pasas el partido encerrado en tu campo...

La España que nos viene...

Todo parece indicar que, tanto en las elecciones de mayo de este año como en las de marzo (en principio) del año que viene, va a producirse en la piel de toro un cambio de Gobierno. De zetapé vamos a pasar a Marianín. De la mierda caliente a la mierda fría, vamos…

Y es que, si bien zetapé en sus comienzos implantó algunas medidas de cierto cariz "social": cheque bebé, matrimonio homosexual, permiso de paternidad o la ley de dependencia, desde hace un par de años se ha mostrado como el más firme capataz en el cumplimiento de los designios de eso que llaman mercados. Se acabó el cheque bebé, reforma laboral, subida de impuestos, bajada del sueldo de los funcionarios… pero a la banca ni tocarla… Algunos dicen que lo está haciendo a disgusto porque no le queda más remedio… Vamos, que no le ha dado la sesera para más, que se le ha caído el castillo de naipes y ha despertado de su entonación… Una decepción de tío, para qué engañarnos...

Como decía, si bien algunos opinan (de forma muy discutible) que el de la ceja hace lo que hace porque sino el país se hundiría, y por responsabilidad, Marianín y compañía, que son los que le van a sustituir, sí que lo van a disfrutar… Porque la derecha extrema (que eso son, porque para derecha a secas ya tenemos a los socialistas) se va a encontrar un escenario soñado para aplicar todas sus medidas, y encima "por nuestro bien": los sueldos, que dependan de la productividad; ¿déficit en la sanidad pública? se recortan gastos, operaciones y personal y listo; ¿quieres estudiar? pues págatelo. Lo de la sanidad ya es una realidad en Cataluña, y sólo es el comienzo. El amigo inglés de Marianín también ha mostrado por dónde van a ir los tiros en educación, y lo de la reforma laboral es cosa de meses... Eso sí, de lo de volar en turista, eliminar coches oficiales, dietas, pensiones, no lo toca nadie. Y de controlar la banca y los mercados o aquello de "refundar el capitalismo", nada de nada.

Dicho esto, no dejan de sorprenderme (y de asustarme) asuntos como el de Garzón (mientras el de los trajes y demás imputados van en listas electorales) o las manifestaciones como la del sábado... por cierto, ¿van siempre los mismos a esos eventos? porque da igual que sea antiabortista, contra el matrimonio homosexual o de la AVT. Los crucifijos, las banderas rojigualdas y los insultos son siempre idénticos... Desde el año 2004 llevamos con la misma cantinela...

Y es que es lo que tiene haber hecho la transición a medias... los franquistas y el búnker nunca se han ido, sólo esperan su momento... y parece que ha llegado...

Dios (o lo que sea) nos pille confesados...

PD: y el pueblo llano, en los Centros Comerciales o pensando en el éxtasis de Madrid-Barça que se nos avecina... si es que tenemos lo que nos merecemos, qué leches...

...se ríen del Madrid...

Menos mal que el Madrid sí que da ejemplo de humildad y respeto al rival...
Menudo tebeo...

Austeridad, apretarse el cinturón y arrimar el hombro...

 Los eurodiputados votan en contra de limitar los viajes en primera clase

(Fuente: Público)

¿Qué más hace falta para levantarse en armas contra esta chusma? Si es que nos están llamando gilipollas a la cara...

Pero bueno, hoy se habla más de que tendremos cuatro Madrid-Barça en 18 días, que es lo que de verdad importa...

Si la Tierra tiembla...

Nuestra madre Gaia se cabrea... impresionante documento...

La penúltima gilipollez... (2)

Esto es un filón inagotable...

La penúltima gilipollez...

Se comenta por sí sola...

Dos años de Lucía...

Ya hacía tiempo que Lucía no aparecía por este blog, ni me acuerdo cuándo fue la última vez que colgué alguna foto...

En fin, parece que fue ayer cuando nació y ya ha cumplido dos añitos... Anda ya por los 95,5 cm de altura y los 13,5 kg de peso... Vamos, en nada llega al metro... Decir que habla sin parar (se veía venir) y que sigue con su vitalidad característica...

Allá van unas cuantas fotos...

 

Aquí la tenéis con la corona que le hicieron en la guardería... milagrosamente, sobrevivió a ese día

 Soplando las velas con su yayo tudelano...

Con sus libros... el favorito: Los tres cerditos... 

Posando con gracia delante del garaje... con cara de pocos amigos, eso sí...

Aunque ya pasaron las navidades, la pandereta aparece aún de vez en cuando...

 En su mesa del IKEA, con sus dos muñecos favoritos: Ken y una Barriguitas...

 Observando a Bartolo... su pregunta favorita: "Bartolo, ¿has comido chiche?"

El panfleto

El mejor equipo del mundo...

Al fin se reconoce el talento...

El Goncourt distingue la polémica prosa de Michel Houellebecq
El autor fue criticado por 'fusilar' la Wikipedia en 'El mapa y el territorio'

Michel Houellebecq, el polémico autor francés tan famoso por sus obras como por sus encendidas declaraciones sobre muchas cosas, ganó ayer el más prestigioso premio de novela francés, el Goncourt, con su quinta y última novela, El mapa y el territorio (que en España publicará Anagrama). La novela, saludada casi unánimemente por la crítica francesa como la mejor obra del escritor, retrata y critica el mundo contemporáneo, el arte, ridiculiza la vida en el campo y hasta se ríe de un tipo, Michel Houellebecq, que aparece disfrazado de personaje y al que describe como "un solitario con fuertes tendencia a la misantropía".

Fuente: El País.
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El rey del pollo frito...

Se le debió de quemar la garganta con tanto pollo... de verguenza ajena...

Crónica de una boda anunciada (2 de 2)

Las mesas estaban colocadas en el patio, al aire libre. La nuestra, curiosamente, era la más alejada de la presidencial… por algo sería… Nuestros compañeros, una pareja cuya cabeza masculina era compañero del novio en el banco, y dos compañeros más de este, hombre y mujer. Buena gente, campechanos, al menos. Llamaba la atención la colocación de unos libros en el centro de la mesa. Pensábamos que tendrían algún significado, o que habría que leer algún pasaje. Pero eran puro atrezzo. De hecho, ni siquiera recuerdo ya qué libros eran. De Bukowski no, desde luego. Otro aspecto que llamaba la atención era que las botellas no estaban en la mesa sino en una mesa aparte, lejos de nosotros. Los camareros venían, servían y se iban. Y así una y otra vez. Un valiente comensal decidió levantarse a por una botella de tinto y otra de agua que pudimos disfrutar durante unos minutos, hasta que apareció un sirviente que nos advirtió, amablemente, de que las botellas no podían estar en la mesa… rara costumbre, no estoy acostumbrado a codearme con la aristocracia provinciana…

El primer plato era no sé qué ostias de bogavante metido en un saquito. Id a saber cómo se comería aquello. En la mesa decidimos comer con la mano las hojas duras que sobresalían y el contenido del saquito, más blando, con cuchillo y tenedor. No estaba mal. Del resto ya no me acuerdo. Tenía la cabeza en otro sitio, ya veréis por qué… Tras alguna copa de vino, en la mesa empezamos a comentar la procedencia o no de gritar un "vivan los novios"… tras debatirlo y ensayarlo varias veces en voz baja, nos decidimos. VIVAN LOS NOVIOS. Alguna mesa nos siguió, tímidamente, lo que nos dejó cierto sentimiento de satisfacción. Nos hemos atrevido, hemos transgredido los convencionalismos sociales. Pero quisimos ir más allá. Que se besen. Eso, que se besen, que los hemos visto poco cariñosos. Venga, allá vamos: que se besen, que se besen, que se besen… y así unas 5 ó 6 veces… y nada, el novio sin inmutarse y, desde nuestro ángulo, no se veía a la novia… En fin, desistimos, aunque seguramente lo hubiéramos vuelto a intentar, si no hubiera sido porque, a los dos minutos, vimos que la madre del novio se levantaba y se dirigía a nuestra mesa… Comentamos en plan de guasa “no vendrá a reñirnos”. Y, efectivamente. La buena mujer nos comentó elegantemente que a la novia le “abochornaba” un poco lo de los gritos… que ella lo entendía porque era “asturiana” y que los “asturianos” somos muy gritones y fiesteros y tal. Vamos, que le tocó a ella el papelón porque nos conocía…

A partir de ahí, ya no recuerdo ni qué comimos. Alguno tenía cierta indignación por la sosez del personal. Otro proponía gritar hasta que nos echaran, para que nos pagaran el taxi de vuelta a Salamanca… en fin, nuestro amigo era el novio y no era plan de joderle la boda. Degustamos el resto de comida, vinieron los novios con el fotógrafo a nuestra mesa, a alguno le tocó ponerse de pie, aunque no lo pareciera, y nos fumamos unos puros. Y al baile. Antes de entrar a la discoteque, departimos amablemente con la madre del novio y el tío de este, comentando el incidente y coincidiendo en que en cualquier otra boda, fuera en Asturias, en Navarra o en Burgos, eso no pasaría. Pero bueno, paz y buen rollo, a darle a la barra libre…

Caciques cola, gin tonics y orujo de hierbas junto a algunas piruletas (de caramelo, ojo) junto al waka-waka, i gonna fly y rollos de esos, con algo de Elvis Presley y Chuck Berry. Y un gran momento, homenaje a los viejos tiempos de los 90 y al bar “La cabaña” de Gijón, botando con el novio la “Song 2” de Blur. Sin duda, el mejor momento de la noche, con los “asturianos” dándolo todo con el novio, y nadie se sumó a la fiesta… Supongo que también abochornando a la novia y compañía que, reconozcámoslo en este punto, parece que se abochornaban fácilmente… A partir de ahí, el entumecimiento mental fue subiendo a la par que se diluía la fiesta…

A eso de las 4 de la mañana, al principio del fin de la barra libre, decidimos llamar al taxi para volver a Salamanca. Tardó unos 20 minutos en llegar, con lo que tuvimos tiempo de despedirnos del novio, probablemente hasta dentro de mucho tiempo. En el taxi, tuvo lugar otra actuación gloriosa de los “asturianos”, hablando por un teléfono en el que no estoy seguro de que hubiera alguien al otro lado. Mamoneo, gilipolleces varias y llegamos a Salamanca.

“La última en el Potemkin”. Para allá fuimos, con parada en el Ciao. Alguno sufría por si alguien decidía agredirnos por llevar traje y corbata, pero no parecíamos llamar la atención. Incluso se exigió Turbonegro al camarero, pero el bar ya iba a cerrar y no hizo caso de la sugerencia del hombre de corbata. Cumplimos los propósitos y acabamos fiesta en el Potemkin, con dos cervezas para cuatro porque el estómago ya no tenía capacidad para nada. De allí al hotel, a eso de las 5 y media de la mañana, y boda zanjada.

Lo de la resaca al día siguiente y las 8 horas de viaje de vuelta con transbordo en Burgos casi que lo dejaremos pasar. Lo importante es que volvimos sanos y salvos, y queriendo creer que el mundo que vimos en la boda es cosa de unos pocos y que el que vale para la mayoría de la humanidad es algo parecido al nuestro… o no...

Crónica de una boda anunciada (1 de 2)

La cosa comenzó bien. Vitalismo en estado puro. Terracitas, pinchos y buen rollo salmantino. Las horas previas al enlace sirvieron para volver a caminar por Salamanca, recordar tiempos más jóvenes y admirar toda la historia que han visto pasar sus calles…

Servidor y acompañante ya habíamos hecho noche el viernes, y nos encontramos con el resto de invitados “asturianos” (el entrecomillado viene a cuento, como luego se verá) a eso de las dos de la tarde. Una cervecita en una terraza y al Bambú a darle al pincho… Uno, dos, tres pinchos, con sus correspondientes cañitas, lo que se tradujo en cierta euforia, que continuamos en un chiringuito callejero, puesto que en esos días la capital salmantina celebraba una especie de feria… muy buena iniciativa, no cabe duda. Tras alguna leve insinuación sobre la posibilidad de seguir la euforia por las casetas y no acudir a la boda, decidimos darnos un respiro hasta las seis de la tarde e ir a dormir la siesta al hotel.

Seis y cuarto de la tarde. Salimos del hotel, bien engalanados, rumbo a una parada de taxis. La boda se celebraba en el Castillo del Buen Amor. A unos 20 kilómetros de Salamanca, dirección Zamora. Aunque no estábamos seguros. Ni nosotros ni el taxista, quien tuvo que consultar su móvil varias veces dando algún que otro volantazo… Al final, en medio de la nada, rodeado de penillanura y dehesas, emergió el castillo. La verdad que el edificio no estaba mal. Un castillo recuperado pero sin ningún pastiche o artificio. Vamos, que se veía que tenía sus años. Los salones estaban muy bien decorados y las habitaciones se repartían sin ningún orden aparente salpicadas, aquí y allá, entre las dependencias del castillo.

En la puerta estaba el novio. Con su chaqué, tranquilamente, esperando. En torno a las 19 horas. Nos hicimos unas cuantas fotos con él y recibimos alguna que otra advertencia respecto a la clase social de la mayoría de personas invitadas, que nos tomamos con humor. Y una casualidad: una amiga de mi acompañante trabajaba en el castillo… así es el mundo de pequeño… Nos enseñó varios salones, y nos recomendó subir a la torre del homenaje, para disfrutar de las vistas... Tras repostar en el bar, para allá fuimos. Había que subir una escalera y luego continuar por un atrio hasta un buitre disecado… allí estaba el pobre bicho, contemplando el patio con las mesas del banquete y a los encorbatados que se disponían a subir la escalera de caracol que daba a la torre. La verdad que la vista reafirmaba la impresión de que aquel castillo estaba en medio de la nada. Llanura y dehesa, sol y Castilla, España en estado puro… Como reflexionó un invitado posteriormente en los baños “¿Qué coño defendería este castillo? Si no hay nada…”.

Total, que el que esto escribe decidió dar la vuelta al estrecho pasillo que bordeaba el interior de las almenas para contemplar las vistas desde otro punto cardinal. Al pasar al lado de una antena de televisión, sintió una especie de zumbido en la nuca y, presa de su miedo irracional a los insectos, echó a correr con el consiguiente riesgo de despeñarse desde 30 metros de altura o, al menos, caerse al nivel inferior, unos 3 metros. El resto de personas advirtieron: “hay un nido de avispas, salieron 8 ó 9”. Buf, había que salir de allí rápidamente, escalera de caracol abajo. He visto algún reportaje de La 2 en el que avispas rabiosas mataban a gente por pisar un nido… parece que estas se relajaron y nos perdonaron la vida. Por un pelo, aunque no fue el único incidente preboda…

Volvimos abajo, al pobre buitre. Mientras esperábamos que bajara de la torre el resto de la comitiva observamos que algo pequeño se caía de una viga. Me acerqué, pensando que sería una cría de pájaro, pero resultó ser un murciélago, que decidió morirse en ese momento… otro mal presagio.

Bajamos a ver la ceremonia, que se celebraba en las mazmorras del castillo. Un dominico, con su sotana reglamentaria, era el encargado de oficiarla… recordé viejos fantasmas cuando vi entrar aquellos hábitos amarilleados. El ambiente abajo era irrespirable. Humedad y ochenta personas con sus ciento sesenta pulmones compitiendo por el oxígeno en aquel sótano… en la entrada nos quedamos, esperando que bajara la novia… y el momento no acababa de llegar. Estábamos ya a punto de asfixiarnos, al borde del ataque de ansiedad, cuando al fin apareció… pasó por delante nuestra y se dirigió al altar. En cuanto pasó, nos salimos de allí y respiramos aire puro… qué maravilla…

Tras recuperar el aliento, nos dirigimos directamente a la zona de pincheo, donde un camarero perfeccionista se esmeraba en cortar las lonchas de jamón más finas del mundo… Hora y media estuvo allí y el jamón no bajaba… Tras una hora esperando, comenzaron a subir los invitados y sus conversaciones extraterrestres y pudimos probar el jamón y los canapés que pasaban. Regados, en mi caso por 3 ó 4 vinos blancos, supongo que de Rueda, por la cercanía geográfica. Tras mucho jamón y alguna que otra conversación con el novio, que era reclamado casi constantemente por los invitados, enfilamos la sala del banquete...

(continuará)

Las pajas no son sólo merengues...

Espectáculo, goleada... pues toma 0-2... si es que lo de la prensa deportiva es un filón inagotable...

Masturbaciones merengues...

Yo hubiera titulado "La mejor pretemporada de la historia del fútbol", sin tapujos. Van a arrasar en la liga, no cabe duda...

Además, "derrochan ganas de agradar". Manda huevos... Y, mientras tanto, el Barça en crisis, con Ibra desestabilizando el vestuario... ;-)

Vacaciones por fin...

Pero estas se acaban... el 20 de agosto

La victoria del capitalismo (III): el enemigo está en nosotros

Muchas veces se habla de salir a la calle a protestar... ¿contra qué? ¿contra el "sistema"? ¿contra nuestra propia gilipollez? Esa es una de las grandes victorias del capitalismo: no hay un enemigo concreto... el sistema corre por las venas de todo...

Vamos a comprar a megacentros comerciales con Zara, H&M, Primark… compramos discos en la FNAC y los cachivaches tecnológicos en el Media Markt... hacemos la compra en el Carrefour o en Eroski o algo por el estilo... tenemos nuestro internet, tomamos nuestras cañas, vemos nuestro fúrbol, gastamos gasolina, viajamos en lowcost a Londres o la Conchinchina... y sí, seamos conscientes o no, hay gente muriéndose de hambre o explotados brutalmente. No a miles de kilómetros, que los hay, sino en las propias ciudades que habitamos. El sistema se basa, por un lado, en esclavos que fabrican nuestra ropa, nuestros ordenadores, nuestros móviles... y, por otro, en la propaganda brutal, el MARKETING (tema central, del que hablaré en próximos posts) y la creación de modos de vida y estereotipos para que seamos felices sin pensar ni protestar demasiado.

Claro que existen otras opciones: comprar productos de comercio justo, de agricultura no transgénica, respetuosos con el medio ambiente... pero son más caros, menos bonitos... y quizá hasta sea falso lo que prometen... no se ven, no aparecen, no tienen, insisto, MARKETING.

La cuestión es ¿estamos dispuestos a renunciar a algo? ¿estaríamos dispuestos a renunciar a alguna de nuestras comodidades para cambiar el mundo? Conocemos la respuesta y no es afirmativa...

(continuará)

Si alguno tiene moral, puede leer la letra...

La victoria del capitalismo (II): Spain is different

Hasta en esto somos diferentes. Cutres, cañís y todos los adjetivos tópicos… El desarrollo español se ha sostenido con la construcción de viviendas sin límite alguno. Aunque no hiciera falta. Aunque hubiera millones de pisos vacíos. Yo me compro un pisito y luego lo vendo y me gano algún milloncejo… ¿el medio ambiente? Ya lo arreglará otro. ¿Un modelo poco sostenible? Pero qué me estás contando, tronco… Si, además, son puestos de trabajo para el pueblo, que estaba quedándose sin gente... Lo importante era ganar mucho para tener un coche grande, el pisito, el plasma de 42" y poder irse de vacaciones en agosto...

Los resultados: urbanizaciones gigantescas, poceros y demás calaña. Promocionado primero por el bigotes y luego por el de la ceja… con el aplauso de casi todos, no lo olvidemos... ¿y ahora qué?, pues que estalló la burbuja. Urbanizaciones fantasmas abandonadas. Familias sin casa. Encofradores, albañiles, fontaneros... todo un sector en paro. Y millones de pisos desocupados… Ese ha sido el modelo y no parece que vaya a cambiar… No me imagino al barbas o al de la ceja cabreando al populacho con alguna medida promocionando la innovación o el esfuerzo… que somos españoles, joer… que inventen otros.

O mucho me equivoco o para los políticos la salida a la crisis pasa por capear el temporal y, en cuanto se pueda, recalificar y volver al modelo anterior... si aún queda suelo de sobra... fíjate en los Monegros o en las Bardenas... una urbanización de 50 mil viviendas con campo de golf (esto no puede faltar), cancha de pádel y piscina, y llevamos el desarrollo al populacho que, encantado, recibirá la prosperidad en forma de dinero y empleos "de calidad"... y a llenar los centros comerciales y animar a la roja...

(continuará)

La victoria del capitalismo (I)

Comienzo hoy una serie de reflexiones (que no interesan a nadie) sobre la crisis y el sistema actual... básicamente, porque estoy hasta las narices de oír hablar del tema a los opinadores, políticos y a la humanidad en general... pues ahí va mi modesto punto de vista...

Con todo el rollo de la crisis, los recortes presupuestarios, reformas laborales, huelgas, etc, y la apatía general con que (parece) que son acogidas, da la impresión de que el capitalismo ya ha ganado la batalla. Sobre todo porque no hay un objetivo claro contra el que luchar y parece, además, que ni siquiera tenemos derecho a hacerlo...

Vamos a poner el ejemplo de la crisis: ¿de quién es la culpa? Respuestas recurrentes: del sistema financiero, de los bancos, de los "mercados", del gobierno… mía no, desde luego, repetimos todos... pero ¿quién sostiene a los bancos? pues el pueblo llano, cuyos miembros también son llamados consumidores (yo, al menos, tengo mi hipoteca y mi sueldo ingresado en el banco). ¿Quién ha pedido créditos y se ha endeudado y ahora no puede pagarlos? otro tanto de lo mismo… ¿Quién consume los fines de semana en los centros comerciales? efectivamente, el pueblo. Y así hasta el infinito. Que sí, que los políticos son unos ladrones y los empresarios unos explotadores... Pero no hay excusas, amigos, estamos todos pringados...

Porque, ¿qué pasaría si dejáramos de consumir? ¿o si sacáramos todos a la vez el dinero del banco? Probablemente esa sería la única forma de colapsar el robusto sistema… pero, ¿quién es el primero? ¿Qué nos quedaría, en ese supuesto? Comernos los billetes, claro. Ahí ya no estaría el papá Estado o el “amable” sistema capitalista para cuidarnos y resolvernos el problema… Parece mucho mejor lo malo conocido, claro… Lo dicho, su victoria...

(continuará)