Muchachada forever

El domingo toca meterla...

El próximo día 9 estamos llamados a las urnas para introducir la papeleta. A votar. O a botar, en algún caso. Tras una desternillante campaña electoral el domingo acaba todo... Y parece que no hay más opciones de gobierno que el de las barbas y ojos de perturbado y el de las cejas de los ojos azules... Otra opción es no ir a votar, pero entonces es muy probable que estemos ayudando a la opción del barbas...

Tengo claro que la disyuntiva de elegir entre el barbas, el legionario de Cristo y el bronceado levantino, por un lado, o el de las cejas, el del ojo cerrado y el de ejjjpaña, por otro, es parecida a la opción de elegir entre mierda caliente o mierda fría, que diría Bukowski.

Pero voy a tratar analizar los pros y las contras de las dos opciones mayoritarias para ayudar a decidir a los indecisos, entre los que no me incluyo.

Vamos allá:

El de las cejas:

PROS

• No es católico y (se supone) aboga por un estado laico.
• Parece seguro que respetará el matrimonio homosexual y las leyes del divorcio y aborto.
• Alguna de las leyes que ha aprobado han hecho que la Religión no sea evaluable en los colegios.
• No suele caminar rodeado de banderas rojigualdas.
• (Parece) que quiere buscar una solución real al problema del terrorismo.
• No quiere salvarnos de nosotros mismos.

CONTRAS

• Mucho rollo contra la Iglesia pero al final les ha dado más dinero que nadie.
• No ha suprimido la asignatura de Religión.
• Le apoyan una pandilla de tipos grimosos tales como: Víctor Manuel, Ana Belén, Sabina, Jesús Vázquez, Echanove o Fran Perea...
• Los ministros de Exteriores y Fomento dan auténtica vergüenza ajena...
• Como no depende de él, los precios y el euribor pueden subir o bajar, según decida la UE y la OPEP.

El de las barbas:

PROS

• Ha prometido hacernos felices, como a la famosa niña.
• Va a bajar los precios de la leche, la gasolina, el pan, el pollo... de todo. Aunque no diga cómo.
• Va a hacer firmar un contrato a los inmigrantes para que demuestren su españolidad y no vengan a quitar el trabajo y a atracar a los españolitos.
• Acabará con el terrorismo sólo con la fuerza del Estado de Derecho y la Ley.
• Quiere salvarnos de nosotros mismos.

CONTRAS

• Está rodeado de rancios y auténticos capullos, machos y hembras: Acebes, Zaplana, Esperanza, Astarloa,...
• La sombra que proyecta tiene bigote de tipo tejano.
• Apoya a tipos como Sarkozy.
• Le apoyan los obispos, los atontaos que querían hacerse ricos en tiempos de Aznar con los sellos, los cazadores y ese engendro llamado AVT. Vamos, lo más selecto de la sociedad plural española.
• Por lo mucho que le ha cundido estos cuatro años, cualquiera diría que le interesa que eta siga matando.
• Como no depende de él, los precios y el euribor pueden subir o bajar, según decida la UE y la OPEP.

Vosotros parís y vosotros decidís... Ahí queda eso.

Y, si no, siempre nos quedará Llamazares...

Los 90 Vol. IV: la fusión

Fue otra de las modas musicales de los 90, aunque ya había comenzado a finales de los 80 con Mano Negra. La fusión, mestizaje, rock latino y demás tópicos. En realidad, era una especie de cajón de sastre donde cabían grupos como los propios Mano Negra y Manu Chao, Amparanoia, Sargento García, Color Humano y los geniales Fabulosos Cadillacs, junto a grupos más rumberos como Dusminguet y Ojos de Brujo, tecnológicos como Macaco, con vena rockera como Todos Tus Muertos o Bersuit, incluso el inclasificable Tonino Carotone o incluso Hechos contra el Decoro y algún disco de Fermín Muguruza.

Hoy, años después de su apogeo, el que escribe estas líneas apenas escucha nada de ese estilo y desconoce su evolución posterior, pero hay algunos discos, como "Libertinaje" e "Hijos del Culo", de Bersuit, o "Vasos Vacíos" de los Fabulosos Cadillacs, que podrían considerarse como verdaderos clásicos de los 90, junto a los símbolos, que podrían ser tanto el "Clandestino" de Manu Chao como "Casa Babylon" de Mano Negra.
Es muy difícil seleccionar un vídeo. Me he decidido por Sargento García y "Amor pa' mi", bastante tópico... Se admiten propuestas para otro CD recopilatorio...

Los 90 vol. III: el grunge

Todos lo vivimos, la banda sonora de nuestra adolescencia tardía. El fenómeno denominado grunge, cuyo único nexo común supongo que era la pertenencia de los grupos a la ciudad de Seattle. Porque ya me diréis qué tenían que ver Pearl Jam con Nirvana, los dos más "comerciales", o con Soundgarden y Alice in Chains. También se incluyeron en el grunge (o en el pre grunge) a los geniales Pixies o a aberraciones talesc omo Sonic Youth -los odio profundamente... Supongo que todo acabó con la muerte de Kurt Kobain, aunque hubo algún discazo posterior como "Superunknown" de Soundgarden, y Pearl Jam han mantenido una carrera bastante coherente. Sí que es verdad que, personalmente y con el tiempo, he ido apreciando mucho más la música de aquel entonces comparada con la actual, tras unos años de cierto repudio...

Es difícil seleccionar un vídeo que represente aquella época, pero me he decidido por un directo de Nirvana y el tema "Lithium". Nirvana forever.

Los 90 vol. II: el metalón

Otro clásico de los 90 fue el metal. Sobre todo en su variantes death, trash e industrial. Tendría que mostrar multitud de grupos para abarcarlo: Ministry, Fear Factory, Ktulu, Brujería... Me he decidido por la intro de Sepultura (en el concierto de Barcelona de 1991) porque aún la disfruto cada vez que la oigo... la greña siempre, aunque sea en el corazón (alguno se imaginará un corazón lleno de pelos).

Los 90 vol. I

Ninguno nos libramos de bailar esto, con mejor o peor coordinación, alguna noche de allá por el 93... Y el que diga lo contrario miente... Bastante horrible el Un, dos tres...

La España que quieren los obispos (II): las artes y las letras

(Hacer click en la imagen para agrandarla y poder leer el texto)

Segunda entrega. El Cantar del Caudillo. Acojonante... Ni novísimos, ni Miguel Hernández, ni Ángel González, ni siquiera Blas de Otero. El que mola es La Orden, todo un artista. La envidia de los titiriteros...

La España que quieren los obispos (I): El folklore

El documento está sacado de una biografía de Franco en tres tomos localizada en casa de mi abuela. Perdonad la calidad, puesto que es una foto del libro.
No faltan los tópicos: los Reyes Católicos, la Virgen del Pilar, Santiago y Colón... los referentes patrios, vamos... Escritas por católicos y gente de bien, nada de "gais", ateos y divorciados...

Un genio nos visita...

El Solitario en Tudela

Habrá que ir a verlo...

La vida sigue igual

Se acabaron las navidades, con periplo ovetense incluido, y con una genuina gripe asturiana que me traje -de guai, eso sí ;-)- en la maleta y que me tuvo en cama con fiebre al menos cuatro días... Es lo que tiene haberse aclimatado al secano del valle del Ebro y pasar una semana en el Cantábrico.

Nada más que contar, sólo quería quitar el puñetero post de la Navidad.

Otra vez llega la Navidad...

La lotería

La Puerta del Sol a rebosar. Puestos llenos de décimos. Gitanos, payos, ecuatorianos, todos mezclados... Navidad multirracial. Los españolitos hacen cola para comprar sus décimos. Por 20 euros te puedes llevar 20 mil... vaya chollo. No soy jugador (tendré que trabajar toda mi vida, claro) y no sé a cuánto sale la quiniela o la primitiva, pero seguro que por un euro te puedes llevar 4 ó 5 millones. Que lo de la lotería es un timo, vamos. Pero da igual, es una tradición española y debe seguir siéndolo. Y la vara que nos queda por aguantar este finde con los descorches de celebración y todos los tópicos: tapar agujeros, cancelar la hipoteca, regalos para los niños... me aburro sólo de pensarlo...

El derby del siglo

Tras la lotería y antes de la Nochebuena, nos llega el derby del siglo. Con su rollo periodístico correspondiente: más disputado que nunca, el Madrid sólo ha ganado una vez en los últimos veinte años, Messi lesionado, Raúl caga blando, el tridente... vamos, lo de todos los años. Como amante del fútbol y culé reconocido espero lo de casi siempre: un 3-0 con un Madrid penoso. Aunque parece que los merengues están fuertes, pese a no jugar un gran fútbol. Es curioso que cuando el Madrid gana jugando mal se dice que fue “sólido” y que cuando lo hace el Barça fue “gris”. Otro apunte del telediario de la Sexta, domingo 14.45 horas. Apertura de deportes: “Buenísima noticia para el Madrid: se ha lesionado Messi”. Eso es imparcialidad. Lo dejo aquí, que parezco un forofón tipo de la Morena o Manolo Lama.

Papa Noel up your ass

Es la plaga. El terror. Nos invaden. Los Papa Noeles colgantes en las ventanas. Filas y filas de unifamiliares. Miles y miles de soluciones habitacionales. Colmenas residenciales y hasta chabolos. No eres nadie si no tienes un puñetero Papa Noel en la ventana. Los hay para todos los gustos: con escalera, con cuerda, rellenos, inflables... y no sólo Papá Noeles. Este año también hay Reyes Magos. El artículo de moda en los chinos españoles. Cómo nos gusta lo hortera a los españolitos... Leed el enlace. No me extraña nada...


Feliz Navidad y próspero Año Nuevo

Hala, hasta el 2008. Comed y bebed mucho, discutid con la familia y gastad todo el sueldo en regalos y chorradas inservibles. Ya pediréis un crédito para las rebajas, San Valentín y el puente de Semana Santa. Eso es lo que mola. Salud.

El más grande

Desde que adquirí el doble disco recopilatorio "Mi vida", las mañanas de limpieza hogareña de los sábados se me hacen mucho más amenas en compañía del gran Julio...

Todo un poeta, nada de Sabinas ni Calamaros... Como muestra un botón:

QUIJOTE

Soy de aquellos que sueñan con la libertad
capitán de un velero que no tiene mar
soy de aquellos que viven buscando un lugar
soy Quijote de un tiempo que no tiene edad.

Y me gustan las gentes que son de verdad
ser bohemio, poeta y ser golfo, me va
soy cantor de silencios que no vive en paz
que presume de ser español donde va.

Y mi Dulcinea, ¿dónde estarás?
que tu amor no es fácil de encontrar.
Quise ver tu cara en cada mujer
tantas veces yo soñé que soñaba tu querer.

Soy feliz con un vino y un trozo de pan
y también. ¡cómo no!, con caviar y champán
soy aquel vagabundo que no vive en paz
me conformo con nada, con todo, y con más.

Tengo miedo del tiempo que fácil se va
de las gentes que hablan, que opinan de más
y es que vengo de un mundo que está más allá
soy Quijote de un tiempo que no tiene edad.

Y mi Dulcinea, ¿dónde estarás?
que tu amor no es fácil de encontrar.
Quise ver tu cara en cada mujer
tantas veces yo soñé que soñaba tu querer,
tantas veces yo soñé que soñaba tu querer.

Me olvidé de vivir (por Julio Iglesias)

Noticias Minimalistas

Telediario de la Sexta, jueves 22 de noviembre: "El Barça en crisis" - "El Madrid con todo para el PARTIDAZO de la Sexta".

Me da que Marianín ganará en 2008 las elecciones... hay cambio de ciclo... y las glorias deportivas vuelven a campear por España.

Manifestación AVT mañana en Madrid.

Todo un clásico. Lo que no sé es por qué protestan esta vez... y ni siquiera me he parado a escuchar las noticias. Sí sabemos lo que se verá: trapos rojigualdas, algún aguilucho, vivas a zetapé y aplausos a gente con bigote y gomina...

Su majestad, el gorila rojo y moratinos.

La de dios. Vaya trío. Como los hermanos Marx. El "Buda feliz" es un personaje absolutamente genial, aunque el bourbón y el gorilón horrible no le andan a la zaga... propongo que se unan como cómicos y vayan de gira por la piel de toro y la tierra conquistada... no iban a faltar espectadores...

La roja, favorita para la Eurocopa.

"Los coros, Fiti, los coros". Ya estamos otra vez. Han ganado a Suecia, Dinamarca e Irlanda del Norte, que acumulan entre las tres ni sé cuantos mundiales y Eurocopas, sobre todo en los últimos años... ¿alguien se imagina a los del tiki-taka en un partido contra Italia? Los macharían físicamente los Azzurros... o los franceses... o los alemanes... en fin, la paja mental ya está en marcha y hasta que los eliminen no parará... Leer el enlace cambiando "Mundial" por "Eurocopa" y ya sabréis mi opinión, que no me apetece escribir más...

Indignación por la telebasura

Un subnormal mata a su exnovia después de aparecer en "El diario de Patricia" y pedirle que volviera con él. Un programa donde la gente que aparece no se caracteriza por su alto coeficiente intelectual. Pocas luces. Y apagadas. Lo que siempre pensé es que serían actores, pero no. Son gente real. Y ahora El Gobierno convoca a las televisiones, las asociaciones de mujeres gritan indignadas y los chicos de Gran Hermano siguen encerrados en Guadalix de la Sierra... Y el tomate a las 15.35... Esto es España...

Con Marianín llegaremos a fin de mes... con él es posible

Una pregunta: ¿realmente se traga alguien estas campañas? ¿Quizá los invitados de "El diario de Patricia"?. 360 mil euros ha costado... Ya podían regalárselos a algún españolito, para que cancele la hipoteca y así sí fuera posible... Lo dicho: en marzo, las glorias deportivas vuelven a campear por España...

La actualidad manda

Qué pasa neng

Está de moda. En todas las cadenas. A todas horas, dando la vara. Sergi. El tarado agresor de inmigrantes es una estrella mediática. Según algunos “liberales”, un español de pro como él tiene más derecho que un inmigrante a vivir en este país. Porque sí. Menudo personaje, por cierto. Seguro que le mola el tunning, el progressive y los quads, y que tiene la bandera que le gusta a don Mariano colgada en la habitación. Que lo guillotinen neng.

El cambio climático

Otro tema de moda. Hasta los huevos nos tienen. Entre el Nobel Al Gore (¿pero ese tipo es ecologista realmente?) y el primo de Rajoy nos van a volver locos. Yo, por si acaso, tiro los envases de plástico en el contenedor amarillo y los de papel en el azul. Y el vidrio en el verde claro. Aunque siempre pienso ¿quién controla las empresas de reciclaje? Es el gran negocio del momento.

Personalmente, creo que la humanidad contamina más que nunca y que, tarde o temprano el planeta lo pagará, pero para certificar un cambio climático hacen falta, al menos, 30 años de mediciones, teniendo en cuenta excepciones y ciclos de calentamiento y enfriamiento que se han dado en la historia geológica sin que el hombre interviniera. Ni el capullo de Gore tiene razón ni va a ser gratis el desarrollo económico de los neoliberales...

Otro para el club de la comedia

Aunque es mucho más original que el de Rajoy... Y con una sonrisa, claro está...

Que le metan la bandera por el culo...

Vacaciones II: la del color especial vol. 2

Allá vamos, con el final del relato sevillano...

Lo dejábamos en el tercer día, que empezó raro, muy raro. Tras despertar, abrí un zumosol que habíamos comprado el día antes en el supermercado del Corte Inglés. Le pegué un trago y excalmé, irónicamente, mmm, qué rico... como es de Pascual... Total, que mi acompañante lo probó y exclamó “este zumo está malo”... cómo malo... que sabe mal... lo vuelvo a probar y es cierto, no sabe como otros zumos del mismo sabor y de otras marcas... menudo sentido del gusto tengo, por mí me lo hubiera tragado entero... Miro la fecha de caducidad, por curiosidad, y era de hacía una semana... o sea, el puto Corte Inglés, sinónimo de calidad, trato exquisito, etc, nos ha vendido un zumo caducado... me cago en sus muertos... por lo menos hemos tomado sólo un sorbo. Es una mera anécdota, pero el tema nos daría algún quebradero de cabeza posterior, como veréis...

Ese día íbamos a ir a un mercadillo que se instala cerca de un puente. Pero nos equivocamos de puente. Y estábamos en el quinto pino, muy cerca de los antiguos pabellones de la Expo. Por lo menos atravesamos Triana y vimos algunos personajes pintorescos. Decidimos ir del tirón al Parque Maria Luisa y la Plaza de España, pese a estar en el otro extremo, pero había que aprovechar el tiempo, que era el último día. Una parada para una cañita a las once de la mañana, y para allá vamos...

Entre y una cosa y otra. Doce del mediodía. El sol en lo alto. Plaza de España. Cemento. Ladrillos derritiéndose. Gitanas con ramitas de no sé qué leches. “Güan for uros. Tri for ten”. Ese era el precio de los abanicos que vendían las mismas gitanas. Viva la gracia andaluza y la soltura con los idiomas. Hicimos algo muy tópico en esa Plaza, sede principal de la Exposición Universal de 1929: buscar tu provincia y fotografiarte. Hay una especie de murales y bancos de azulejos que ocupan todo lo largo de la plaza, donde están representadas todas las provincias españolas en el año 1929. Una putada, porque de aquella las provincias se llamaban Oviedo y Pamplona, y no Asturias y Navarra, lo que implicaba que había que recorrérsela entera. Con el sol acechando. Tras las fotos de rigor y, a la sombra, contemplamos la plaza. Un poco sucia, con cierta decadencia, pero no está mal. Pese al calor, nos acercamos al “cercano” Parque María Luisa, porque servidor estaba empeñado en ver un par de antiguos pabellones de la Expo mencionada, uno en estilo mudéjar, y que hoy son museos. Y las famosas palomas blancas que te comen en la mano. Menuda caminata. Y menudo calor pese a la sombra de los árboles. Aquí sí que había guiris en coches de caballos, y en una especie de triciclos enormes para 4 ó 5 personas. Felices ellos, surcando el parque. Un detalle que me llamó la atención en el parque y en Sevilla en general: el tamaño de los magnolios. Acojonante. De diez metros de alto y un tronco de casi metros de grosor. Si los viera Gabino... Supongo que será a causa del clima, bastante benigno en invierno...

Cuando salimos del parque, a eso de las dos de la tarde, estábamos medio muertos. De sed, de calor y del recuerdo del puto zumosol... Tras un largo camino, decidimos comer en un bar al lado del hotel. Bar Tino. Pinta cutrilla, pero suelen ser los mejores. Pedimos un revuelto y unas patatas ali oli, por aquello del calor, además de unos cuantos botellines de agua. Nos costó terminar, estábamos llenos y a punto de la insolación. Tras comer, nos recluimos en el hotel hasta la tarde, como siempre. Siesta. Pero algo iba mal. Me desperté algo fastidiado, como con un poco de fiebre y con el estómago mal... el puto zumo... o la insolación... no sé... en la tele Alberto Contador se quedaba de la rueda de Radmunssen, que ganaba la etapa... tomé un paracetamol y parecía que mejoraba algo, pero no estaba bien. Mi acompañante empezaba a sufrir los mismos síntomas... ay ay ay... que pasará...

Tras unas cuantas horas sin salir del hotel, sufrí el segundo efecto secundario: diarrea... Mal asunto. Mi acompañante no tardó muchos minutos en ponerse también mal y vomitar... mala pinta tenía aquello, pero pensamos en indigestión, insolación, el puto zumo... Con el malestar ni siquiera cenamos. Ya de noche, servidor pasó por el mismo trance del vómito... Y por una noche horrible. No podíamos dormir, nos dieron las dos, las tres, las cuatro... y, tras una última visita al baño, decidimos acudir a urgencias. Llamamos a un taxi y para allá fuimos. Al hospital Virgen Macarena, donde llegamos casi a las cinco...

En este punto, yo ya iba algo mejor, no así mi acompañante. Entramos, dimos nuestros datos en una ventanilla. Allí nos imprimieron dos documentos que tuvimos que dar en otra sala, atendida por un tío con traje verde que estaba dentro con la luz apagada mirando al frente (absolutamente verídico) y que parecía que le costaba hacer cualquier movimiento. Esperamos una hora en la sala. Menudo espectáculo. Estaba llena, y de gente que no parecía tener graves problemas de salud porque se reía y hablaba a grandes voces. Aquello parecía un mercado en hora punta. Olé el salero. Hora y media. Nos atienden a la vez. A la médico, de MIR recién aprobado, y a las enfermeras, les hacía gracia que fuéramos de Navarra... Pulso, tensión... nos van a hacer una radiografía porque teníamos gases y que, probablemente, sería una gastroenteritis por algo que habíamos comido en mal estado... la ostia... el Bar Tino, las ali oli... todo cuadraba, claro... Nada del zumosol...

Mientras esperábamos, con un suero puesto en vena (por aquello de la deshidratación), comenzaron las cábalas: ahora qué hacemos. En pocas horas debíamos recoger nuestro coche alquilado y partir rumbo a Puerto de Santa María, a unos 125 km. Dudamos seriamente que pudiéramos hacerlo... y más aún cuando eran más de las 7 y media de la mañana cuando nos despacharon, finalmente, en urgencias. Dieta blanda, aquarius, mucho agua... qué putada... Servidor, que estaba más recuperado, tomó una decisión que mi acompañante a duras penas aceptó: en vez de ir al hotel, dormir, e irnos antes de las doce, nos piraríamos ya, a las ocho de la mañana. Yo conduciría el coche hasta Cádiz y allí dormiríamos tranquilamente. De acuerdo...

Tras un largo periplo que incluyó otro taxi, hacer la maleta, esperar al autobús con un tráfico del copón y un loco dando voces alrededor, buscar la agencia de alquiler de coches, esperar la cola, y montar en el coche, a las nueve y pico de la mañana salíamos para Cádiz en nuestro minicoche (Citroen C2)...

Pero esa es otra historia, que corresponde al capítulo III...

Vacaciones II: la del color especial vol. 1

Se ha hecho esperar pero aquí está el segundo capítulo de las vacaciones estivales, que incluye la estancia de tres noches en la ciudad de Sevilla y que acabó de manera algo accidentada...

La he fragmentado en dos volúmenes porque me he puesto a escribir y el contenido ha fluido a borbotones. Soy consciente de que es muy pesado leer mucho texto en pantalla. Allá va...

Dejábamos el anterior relato en la llegada a Sevilla. Eso es, estación de Santa Justa (a toda mecha). Lo primero que hicimos al llegar fue buscar una oficina de turismo en la propia estación, que la había. Llegué al mostrador de la misma como único cliente en ese momento, mientras los tres trabajadores de la oficina conversaban amigablemente sobre algún tema que se me escapaba, pero que me hizo esperar impaciente algún minuto más de lo deseado. Tras ser atendido, hice mi petición: un plano de la ciudad. La mujer que me atendía arrancó y me dio una hoja de papel de un bloc cuyas hojas eran el propio plano de Sevilla. Otra pregunta, ¿hay algún autobús que nos deje cerca de la Plaza Duque de la Victoria? La línea 32, creo, que tiene parada aquí mismo, enfrente de la estación. Perfecto, plano y autobús, para qué queremos más.

Salimos de la estación felices pero recibimos un brutal impacto: 45 grados de calor sofocante a las 14 horas... la parada del bus a unos doscientos metros... y dos maletas... allá vamos... llegamos a la parada sudados y nos toca esperar quince minutos... tengo hasta mareos... la gente que espera con nosotros parece estar cómoda... llega el bus y subimos. Va medio vacío y nos sentamos. Durante el viaje, voy consultando el plano de Sevilla mientras apunto las calles por las que pasamos. Son curiosos los carteles de las calles de Sevilla, de azulejos y enormes, por lo que es difícil no verlos. Llegamos a la Plaza, muy cerca de la zona comercial y con un Corte Inglés, y entramos en el Hotel Derby, nuestro hogar las siguientes tres noches que nos recibe con el aire acondicionado a tope...

Llegamos a recepción y nos encontramos una escena curiosa: una mujer pide consejo sobre algún sitio para comer y el recepcionista encorbatado le indica amablemente. Junto a él, otro tipo con camisa blanca y (parece) pocas luces repite los gestos del propio recepcionista pero sin hablar... como con mímica... un tanto surrealista. El recepcionista era un híbrido entre el presidente del Valencia CF y un tío que sale en un anuncio y al que su perro le abandona cuando le toca el cupón de la ONCE. Tras comprobar la reserva, todo correcto, nos entregó la llave de la habitación, que resultó ser una tarjeta agujereada que había que introducir en una ranura de la puerta... En el vestíbulo una extraña máquina de limpiar zapatos que funcionaba con monedas llamó nuestra atención... Tras revisar la habitación y dejar los trastos descubrimos que tenemos hambre, mucho hambre... no había tiempo para buscar algo típico. El McDonalds sabe lo que nos gusta... Tras la comida, una siesta hasta las siete de la tarde parecía ser lo mejor que podíamos hacer...

Cuando despertamos y salimos el problema que nos encontramos fue que, en Sevilla, el calor no amaina con el atardecer. Es sofocante realmente, mucho más que en el valle del Ebro... Decidimos hacer la primera visita al Guadalquivir y a la Torre del Oro, que no estaban lejos del hotel. Sudando y agobiados llegamos al río que subieron los vikingos en no sé qué año (recuerdo leer algo sobre el tema en Noruega). Triana en la otra orilla, la Torre del Oro a nuestro lado. La Maestranza cruzando la calle. Sevilla en estado puro. Piragüistas en el río, verdoso, parecían pasarlo bien jugando a una especie de hockey acuático. Típicas fotos de turistillas y a cenar. Esta vez sí buscamos una tasca o taberna Serrano, con su virgen en la pared, y nos decantamos por unos boquerones fritos y unas puntillitas (como los chopitos asturianos). Todo ello regado por varias cañas de Cruzcampo, que es a Andalucía lo que la sidra a Asturias... Tras tomar un helado y callejear un poco, decidimos volver al hotel a descansar, que ya era hora y mañana sería otro (y caluroso) día.

El segundo día lo dedicamos a visitar los Reales Alcázares y la zona de la Giralda por la mañana, antes de las 13 (por aquello del sofocón). Resumiendo: mucho mozárabe, mudéjar, patios con agua, murallas, jardines palacio de Indias, Giraldillo, barrio de Santa Cruz, etc... realmente bonito. Conocimos la calle Sierpes, famosa por sus comercios que, en realidad, son los mismos que en toda España. Una Casa del Libro me llamó la atención (sólo conocía la de Madrid). Más allá, en la avenida de la Constitución, una FNAC demostraba que Sevilla es una gran ciudad europea... Con sus güiris, claro está. Increíble la cantidad de turistas, sobre todo topiquísimos italianos, que acuden a la del color especial para vivir su embrujo y su duende... Otro aspecto típico sevillano: los coches de caballos. Pobres animales, allí plantados de pie con 45 grados a la sombra esperando al güiri incauto que quiera darse una vuelta... pocos vi con gente montada, la verdad, y es que el turismo ya no es lo que era... Ese día acabamos cenando en una pizzería instalada en unos antiguos baños árabes restaurados, un entorno cojonudo. De todas formas, mi impresión de Sevilla tras este día empezaba a cambiar un poco, y me recordaba mucho a la Gran Vía de Madrid: mucha gente y consumismo, en un entorno atractivo arquitectónicamente. Y así llegamos al fatídico tercer día...

Continuará en otro post...

Vacaciones I: Rumbo a Andalucía

Comienzo hoy una serie de relatos sobre las, ya lejanas, vacaciones de verano, que este año nos llevaron al país andaluz, cuna de poetas y bandoleros... El primer capítulo, que os resultará, sin duda, bastante coñazo, se basa en las reflexiones que me pasaban por la cabeza durante el viaje de ida. Y es que con algo tengo que rellenar el blog...

El viaje partía de la estación de Tudela, destino Madrid, sobre las ocho y media de la mañana. En un tren Altaria. La primera vez que montaba en un tren semejante. Y es que lo único que conozco de RENFE es esa lata de sardinas, también llamada TALGO, que hace el recorrido Barcelona-Gijón, y al que no tiene nada que envidiar cualquier tren tercermundista, estoy seguro.

El Altaria nos hizo el trayecto bastante cómodo. Sigue, en principio el curso del Ebro, con un brusco giro hacia el sur a la altura de Alagón, dejando la sierra del Moncayo a nuestra derecha. Tras una breve parada cerca de Plasencia de Jalón para adaptarse a la vía de Alta Velocidad, el tren sigue el curso del río Jalón atravesando Calatayud y Medinacelli.

Después de pasar por Guadalajara, entramos ya en la ciudad regional madrileña, con su clásico paisaje industrial-residencial continuo, los aviones llegando continuamente a Barajas, y la cúpula gris de contaminación sobre la ciudad... Siempre que llego a Madrid me pregunto cómo se puede vivir en un sitio así y llego a la misma conclusión: la gente que ha nacido, pongamos por caso, en Moratalaz o Chamberí, pues es lo que ha conocido toda su vida. Para ellos lo raro es el resto... y hay cuatro millones de habitantes sólo en la capital... En fin, un lugar interesante culturalmente y urbanísticamente durante una semana. Luego que se lo queden los madrileños...

Llegamos a la ciudad sobre las once y, lo primero que me llamó la atención, fue que el tren la atraviesa por la superficie. Algo me hacía pensar que, al situarse la estación de Atocha relativamente céntrica, en algún momento habrían soterrado las vías, pero no. Aunque me equivocaba en parte, porque sí que están soterradas, pero de la estación hacia el norte. Y es que el sur de Madrid siempre ha sido la zona pobre, y la barrera de hierro sigue dividiendo a la capital... Pues que sigan votando popular y liberal.

Total, que teníamos billete para el AVE de las doce, lo que nos dejaba algo de tiempo. Tras un croissant con un descafeinado de sobre y un poco de paseo por la estación (tiene un jardín impresionante en medio), nos dirigimos a las vías de alta velocidad. Que son, más o menos, como un aeropuerto, con su zona de embarque, control de maletas por rayos X y todo ese rollo moderno para nuestra “seguridad”. Subimos al tren, cojonudo, claro está, pese a ser billete turista, y nos dispusimos a surcar la submeseta sur y atravesar Sierra Morena hacia la depresión del Guadalquivir, vía Montes de Toledo, Campo de Calatrava, y el valle y la sierra de Alcudia. Llevaba un mapa, claro está, algo imprescindible para mí en cualquier viaje...

Lo curioso del AVE es que va marcando la velocidad en una pantalla, lo que nos produjo bastante distracción en la primera hora del trayecto. El máximo, unos 380 km/h, lo que no es poco... Un aspecto a destacar es el destino que aparece en pantalla: Sevilla Santa Justa, lo que ocasionó chorradas varias por mi parte en referencia a Fiti o Diego y Santiago Serrano, amén del grupo de sus hijos...

RECORRIDO Y GEOGRAFÍA DESCRIPTIVA

Cuando atravesamos los Montes de Toledo y su paisaje me pareció ver, a lo lejos, la Sierra del Chorito, visitada por mí en otros tiempos, y donde se enclava el Parque Nacional de Cabañeros, también llamado el Serengethi Ibérico. Supongo que eran meras imaginaciones, porque tras consultar el mapa veo que la línea del AVE pasa a más de veinte kilómetros de allí. También pasa a unos cincuenta kilómetros de las Lagunas de Ruidera, situadas hacia el este y otro lugar que merece la pena visitar. Todo ello en la provincia de Ciudad Real, para el que esté interesado en ir.

Tras pasar la zona volcánica del Campo de Calatrava y el Valle de Alcudia, plagado de encinas, en lo que dicen algunos que es de las pocas zonas de España que conserva su paisaje vegetal original, llegamos a la provincia de Córdoba y con ella Sierra Morena.

El tópico es imaginarse a Curro Jiménez y los bandoleros a caballo, y la verdad que no me extraña, porque el paisaje invita a ello... Pese a los X-Men en la película del AVE... Una curiosidad geográfica de Sierra Morena es que aparece en el paisaje menos abrupta al norte, en la cara que da a la meseta, que al sur, porque el descenso de altitud es mayor hacia la depresión del Guadalquivir, que entre encinas y campos salpicados de pequeños olivos, se nos iba apareciendo con sus campiñas y relieve aplanado...

Tras una breve parada en Córdoba, que visitaríamos el último día de nuestro periplo andalusí, seguimos hacia Sevilla, final de trayecto. Siguiendo el curso del Guadalquivir, eje de las comunicaciones de la zona, cultivos de regadío y huertos de recreo marcaban el paisaje, llano o suavemente alomado, y nos íbamos acercando a la del color especial, que nos recibiría con 45 grados a la sombra y alguna que otra sorpresa...

Continuará...

I don´t wanna walk around with you (by Ramones)

EL JUGADOR NÚMERO DOCE

Hasta los huevos nos tienen. A todas horas. En la uno, la dos, la tres y la décima. El zevillizmo, el betizizmo, el fúrbol ejpañol, el europeo, el mundial... todos lloran la muerte de Puerta... vale, me parece lógico cierto interés, ha sido una noticia algo impactante... pero hasta cierto límite, coño...

Que estamos hartos de ver llorar a futboleros horrendos con camisetas del Sevilla. De ver a jubiladas, parados y quinceañeras poniendo velas... y al cabrón de Del Nido diciendo paridas como lo del jugador número 12... o de que nos pongan a todas horas la puta canción de El Arrebato con imágenes de Puerta, para ver si lloramos... y el gobierno se suma al dolor dándole no sé qué coño de medalla de esas que dan a los muertos... y es que como hoy gane el Sevilla la Supercopa de Europa no imagino la que se puede montar... pobre Paco Umbral, futbolista debería haber sido... ¿Estamos locos o qué? no, esto es el país de pandereta llamado España...

Por si acaso hoy animaré al gordo (menuda cabellera luce, por cierto) y a Gattuso, todo sea por no escuchar la puñetera canción otra vez...

LAS SALVAPATRIAS

Hay dos personajes políticos a los que les tengo especial manía. Uno es María San Gil y el otro Rosa Díez.

A las dos les encanta figurar. Y vestirse por los pies, y todos los tópicos que el Butano lanzaba en sus tiempos... Son gente de bien, con sus "firmes convicciones democráticas". Pero lo que más me irrita es esa manía que tienen las dos de mirar fijamente a los ojos. Con una mirada serena, de alguien que sabe que lleva la razón y no cederá ante ningún otro argumento. Una estudiada mirada, valiente, que produce en el pueblo reacciones tipo "Olé sus cojones (ovarios, en este caso)". Aunque en otros casos produce nauseas...
Y es que me parecen dos ejemplares típicos de político, con ese tipo de gestos populacheros cara a la galería que remueven las conciencias de los oprimidos y hacen aflorar el alma rojigualda que todos llevamos dentro... con su puñetera manía de querer salvarnos de no sé quién que quiere romper España... qué pesadez.

En fin, han nacido (hace tiempo ya) dos estrellas, y darán que hablar, que eso es lo que les gusta...