Murchante y la Revolución Industrial

Madrid, destino turístico

Como sabéis, el fin de semana pasado tuve que viajar a la capital de nuestra nación de naciones, y aproveché para hacer un poco de turismo con el Hombre que Duerme. Pero no cualquier tipo de turismo, sino absolutamente cultural y fuera de los circuitos comerciales. Sobre todo dos visitas.

La Ciudad Lineal

Nuestra primera parada fue la Ciudad Lineal, o más bien lo que queda de ella, que parece únicamente la línea que sigue la carretera... si el pobre Arturo Soria levantara la cabeza... pues se encontraría con una consultoría detrás suya, como en la foto. Vamos a ilustrarnos con un poco de Historia.

Construida a partir de 1894, la idea de Ciudad Lineal, concebida por el mencionado Arturo Soria, constaba de una franja de viviendas unifamiliares encarcelas rodeadas de vegetación, sobre una vía principal que servía de eje de comunicaciones, de 40 m de ancho, y vías perpendiculares a esta de 20 m de anchura y profundidad escasa para no perder el contacto con el campo. Debía tener 50 km pero sólo se construyeron 5 (al menos 3 de los cuales caminamos sin sentido ninguno). Se enmarca dentro de las tendencias del urbanismo higienista de finales del XIX, junto a la de la Ciudad-Jardín. Su lema: “Para cada familia una casa; en cada casa una huerta y un jardín”. Las casas deberían de ser, más o menos, como las de la manzana de la fábrica de armas en Vetusta, para entendernos. (Este rollo lo he copiado de un libro, claro está).

Pues algo así esperaba ver, o al menos que quedara alguna casa, chalet u hotelito... pero nada. Las parcelas permanecen más o menos intactas, pero ahora están ocupadas por bloques de 4-5 plantas en su mayoría, y las calles perpendiculares por bloque más altos y unifamiliares tipo Los Serrano.

Caminamos unos 3 kilómetros, saludamos a don Arturo, petrificado ante lo que han hecho con su Ciudad, y llegamos a la parada de “Ciudad Lineal”, donde tomamosun metro rumbo al Bernabéu, del que hablaré otro día.

Una visita absolutamente cultural, aunque no les gustaría a los japoneses.

El Templo de Debod

Resulta que en Madrid se localiza el que probablemente sea el edificio más antiguo de España. Aunque no se construyó en España. Sino en el Antiguo Egipto. Aunque no conozco exactamente la historia (y no me apetece perder el tiempo buscando los datos), os cuento: al construirse la presa de Assuán sobre el Nilo, en los años 60 y, para salvar los colosos de Abu Simbel, varios países, entre ellos España, colaboraron con Egipto para desmontar y volver a montar los colosos en su ubicación actual. Como pago a su colaboración, el gobierno egipcio regaló un templo a los españolitos, templo que se instaló en Madrid. Y para allá fuimos a verlo.

En metro desde Callao hasta Príncipe Pío y luego a patita hacia Debod. Lo primero tras salir del Metro que, acertadamente, observó el Hombre que Duerme, fue el aspecto un tanto siniestro de la zona -una especie de parque-, algo que sería corroborado con la visión de un mendigo tirado en el suelo, al lado de un banco, y que parecía no respirar. Como estábamos en Madrid, ignoramos la escena y seguimos nuestro camino hacia el templo. Apretando el paso, eso sí, porque estaba oscureciendo y los cucos podrían acecharnos en los matorrales...

Tras trepar una breve loma con algunas protestas femeninas, allí estaba: cuatro piedras egipcias con un estanque rectangular delante. Y ya está. Se podía visitar por dentro pero estaba cerrado.

Tampoco les gustaría a los japoneses, pero seguro que les compensaban las vistas del Palacio Real que había desde el parque.

La visita terminó con la caminata hacia la Plaza de España, viendo allí un espectáculo de Capoeira y realizando varias fotos en actitud de “perturbados”, como fuimos denominados por una psicóloga con la que comparto vida y que no anda muy desencaminada en su definición...

De los “bloques” hablaremos otro día...

Año nuevo y la vida sigue igual

Poco que contar, pero así se quita el post de la Navidad, que ya huele...

Básicamente, que el Brujo coge mañana a las 16 horas un autobús dirección Sebastopol DF. La razón: la prueba de suficiencia investigadora el próximo lunes. Aprovechará la ocasión para ver al Hombre que Duerme y conocer un poco más esa interesante ciudad.

Tendrá que tener cuidado con las manifestaciones -no sea que le aticen un banderazo rojigualda en la cabeza- porque parece que va a ser un fin de semana movidito en Sebastopol DF.

El lunes más comentarios...

Otra vez llega la Navidad

El gordo de Navidad

Ahí lo tienes. En el Centro Comercial. Vestido de rojo sangre. Repartiendo caramelos con droga. Masturbándose con los niños en sus rodillas. Sacrificando yonkis por la noche. Ha llegado su hora. Y tiene sed. Ya es Navidad.

Yo soy quien espía los juegos de los niños

Se acerca la Navidad. Las calles rebosan alegría. Bolsas y más bolsas. Abrigos y más abrigos. Dinero y más dinero. España va bien. Las gentes consumen felices. Seiscientos euros por persona. Eso dice la tele, que lo sabe todo. Míralos. Creyendo ser felices. Hipotecándose. Gastando los euros que echarán de menos en enero. El país crece a un ritmo superior a la UE. Todo emana felicidad. Pero ellos no saben que les estoy observando. Oculto, sí, pero activo. Estudio cada uno de sus movimientos. Sus miradas. Sus gestos. Sus vidas. En el momento más insospechado caeré sobre ellos. Y no sabrán qué hacer. Desorientados, se preguntarán qué pasa y por qué, por qué a ellos. No hay respuesta posible. Así ha sido siempre y así debe seguir siendo. Me cebaré especialmente con aquel de allí. Sí. Míralo como camina orgulloso, perdonando la vida a los demás. Has sido elegido especialmente, amigo. Pero a todos les tocará...

El portal de Belén

De camino a casa, a las 4 de la mañana, veo a un tío vomitando en un portal. Seguro que se ha divertido esta noche. Y mientras tanto, en otro portal, ha nacido el Redentor. Que tenga cuidado con los borrachos.

La Nochevieja

Millones de corbatas al cuello y vestidos de tirantes. Bolingas perdidos. Oeoeoeoeoe. JB, Ballantines, Absolut, gintonics... Oeoeoeoeoe. Cerebros goteando alcohol. Babeando los tirantes. Alguien grita. Pelea. Sangre. Volvamos a casa. Oeoeoeoeoe. Derrape. Accidente. Hay barra libre para todos. El año que viene más.

Y nos quedan los Reyes Magos

Vienen de Oriente. Probablemente de Irán. Y traen plutonio, uranio y polonio para todos. Sobre todo para los que viven entre Canadá y México. Seguro que se han portado muy bien este año.

Feliz Navidad.

Míralu, ye grandón y lleno de folixa

Esta es la imagen de Asturias. Lo siguiente sería crear un Yellowstone temático. Con buenos restaurantes para fartucarse bien con la fabadona y el arroz con leche de postre. Y con alguna atracción made in Asturies, yo qué sé, un circuito con el coche del Alonso, o un karaoke de Melendi...

(Gracias al Patrón por "picarme")

Un mundo feliz

Qué original el periodista. Es lo más predecible que he visto en el MARCA en años, lo que es grave... encima estará orgullosos el tío.
Que lo despidan, sea quién sea.

Lectura vitalista

"Todo lo que existe nace sin razón, se prolonga por debilidad y muere por casualidad (...) la existencia es un lleno que el hombre no puede abandonar"

La Náusea, Jean-Paul Sartre

Demasiada presión

Simplemente cuelgo esto para quitar a los Buzzcocks, que la verdad que ya huelen...
Y así de paso recuerdo el título de una canción del mismo disco de Los Fabulosos Cadillacs que alguien ha mencionado en el blog comunitario de La Voz del Mono.

Cuando tenga ganas ya volveré a escribir algo. Por ahora, va a ser que no...


[Y las faltas de ortografía no son mías, he copiado y pegado y no me apetece revisarlo...]

Tomaste el vaso aquel
Aquel que no debes tomar
Saliste a caminar
Y decidiste irla a buscar
Mil veces y una más
Juraste no volverla a ver
La fiesta terminó
Ya no podés tenerte en pie

Esta noche es hora de que pienses en cambiar
El tiempo pasa pronto y todo tiene su final
Pasa, pasa, pasa, pasame un vaso más
Volvamos caminando pero elijamos el lugar

Noche de calor en la ciudad
Ella te dejó y todo sigue igual

Mil veces y una más juraste que ibas a crecer
Y solo una vez más
Creciste hasta morir sin ver
La fiesta terminó no te pudiste controlar
Mil golpes y uno más
La noche te volvio a pegar

Esta noche es hora de que pienses en cambiar
El tiempo pasa pronto y todo tiene su final
Pasa, pasa, pasa, pásame un vaso más
Volvamos caminando pero elijamos el lugar

Noche de calor en la ciudad
Ella te dejó y todo sigue igual
Quisieras volver el tiempo atrás
Pero lo que vuelve es esta noche y nada más

Noche de calor en la ciudad
Quisieras volver el tiempo atrás
Pero lo que vuelve es esta noche y nada más

Esta noche es hora de que pienses en cambiar
El tiempo pasa pronto y todo tiene su final
Pasa, pasa, pasa, pasame un vaso más...
Volvamos caminando pero elijamos el lugar
Esta noche es hora de que pienses en cambiar
El tiempo pasa pronto y todo tiene su final
Pasa, pasa, pasa, pasame un vaso más...
Volvamos caminando pero elijamos el lugar

What Do I Get

Hoy estreno nueva modalidad de brasa: vídeo más letra. Se trata de los geniales Buzzcocks y su "What do I Get", del año 1978.




What do I get

I just want a lover like any other
What do I get
I only want a friend who will stay to the end
What do I get

What do I get
Oh oh what do I get
What do I get
Oh oh what do I get

I'm in distress I need a caress
What do I get
I'm not on the make I just need a break
What do I get

What do I get
Oh oh what do I get
What do I get
Oh oh what do I get

I only get sleepless nights
Alone here in my half-empty bed
For you things seem to turn out right
I wish they'd only happen to me instead

What do I get
Oh oh what do I get
What do I get
Oh oh what do I get

I only get sleepless nights
Alone here in my half-empty bed
For you things seem to turn out right
I wish they'd only happen to me instead

[Solo]

What do I get
Oh oh what do I get
What do I get
Oh oh what do I get

I only get sleepless nights
Alone here in my half-empty bed
For you things seem to turn out right
I wish they'd only happen to me instead

What do I get
Oh oh what do I get
What do I get
Oh oh what do I get

I just want a lover like any other
What do I get
I only want a friend who will love to the end
What do I get

What do I get
Oh oh what do I get
What do I get
Oh oh what do I get

Well let me tell you now
I get no love
I get no sleep at nights
I get nothing that's nice
I get nothing at all
At all,at all,at all
At all,at all,at all
Cos I don't get you

Enhiesto surtidor de sombra y sueño

El día de la segunda emancipación (compartida)

Hoy es el gran día. Tras una primera emancipación individual hace ya casi cinco años hoy comienza mi vida junto a mi pareja (muyer, moza, novia, compañera). Tras dos meses de bricolages e inversión de dinero sin fin por fin estamos preparados para dar el gran paso hacia la vida en pareja (y en pecado).

El Rey del Viento

Me despierto el domingo a las 10 de la mañana y escucho en el boletín de noticias de la SER (la COPE es para la semana) que F. Alonso, ese que cuando gana siempre lo hace solo y cuando pierde tienen la culpa otros, ha ganado el G. P. de Japón. Que Schumacher ha roto el motor. Como soy asturiano y ovetense me alegro. Y si tuviera una botella (o doce, cagun mi manto) de sidra a mano la bebería culín a culín. Pero queda una carrera...

El Rondo

Increíble pero cierto. Ayer vi un rato de ese gallinero llamado “El Rondo”, y, milagro de los milagros, no estaban hablando del Real Madrid. Tocaba selección española. La de los jugones. No hablaré más de la roja porque ya pronostiqué lo que pasaría contra Suecia. Tampoco era difícil, bueno. Otro pronóstico: el miércoles ganarán a Argentina. Seguro.

La odisea de consumir

Es increíble lo pesado y coñazo que puede ser comprar cualquier cosa. El sábado adquirí al final un ordenador. Procesador Dual Core 2 (2 x 1,86 Ghz), 1024 de Ram, 250 Gigas de disco duro, grabadora de deuvedeses, bla,bla,bla. Ya me había agenciado hace algunas semanas un monitor tft de 19 pulgadas en oferta, en el que daba gusto ver mi arcaico escritorio de Windows 98. Antes de decidirme, miré ochenta mil modelos, mejores, peores, más baratos, más caros, con tarjeta gráfica, sin tarjeta gráfica. Al final me decidí por uno un pelín más caro. Ya me he quitado una preocupación de encima. Pero queda otra todavía peor: poner la línea ADSL. He mirado un poco el tema y es para volverse loco. A 1 mega, a 4 megas, con teléfono y llamadas, con televisión por cable, con imagenio, tele2, orange, ono, yacom, jazztel... Mucha letra pequeña y mucho timo, me parece... Cosas de la libertad y del capitalismo, que nos hace libres para poder elegir...

...

La solución al problema del urbanismo

Uno de mis temas preferidos (por cuestiones académicas) es el urbanismo y todo lo relacionado con la ciudad. Pues bien, tras multitud de años y de expertos devanándose los sesos, ayer miércoles por la mañana, ese gurú para lelos llamado F. J. Losantos nos ofreció a todos la solución contra la corrupción y sus problemas derivados: poder edificar donde sea. Cojonudo. “España está vacía, no como USA”. “¿Por qué hay que edificar sólo dónde manden los ayuntamientos?”. “Los alrededores de Madrid están vacíos” (se referirá a Ciudad Real, con eso de los alrededores). Por supuesto, aquella famosa Ley del Suelo del famoso conferenciante del bigote (Genial personaje, geniales conferencias), que pretendía que todo el suelo fuera edificable salvo aquel en el que estaba expresamente prohibido edificar era la mejor. Pero fue rechazada. Pues nada. A rellenar suelo que hay de sobra. A tomar por culo los árboles y todo ente orgánico. Ya los haremos de cemento. Oye, que aquí está prohibido edificar por ley. Pues cambiamos la ley. Vale. Tan sencillo como eso... A Jesús Gil le hubiera encantado. Si ya lo decía él...

La selección otra vez a tomar por culo

Otra vez el mismo titular. Hago de profeta para el sábado. Veremos a once peleles pisoteados por once vikingos. A alguno le ilusionarán todavía...

El embarazo de la Leti

Y es que los borbones son como conejos. Ya tenemos a otro parásito a costa de los contribuyentes. Guillotina.

Ea ea ea los peperos se cabrean

Queremos la verdad. Nuestra verdad. Manda cojones. Cómo pueden ser tan varas y cansinos. Que dejen el tema. Por favor. Nos aburre. Es por su bien, además. Se van a volver locos. Asumir y digerir, que decía Diego Serrano.

Acoso escolar

Veo ayer en el telediario un pobre niño del que se burlan otros niños sssuper desalmados y graban en el móvil la burla. Creo que tendrían unos 10-12 años. Pobrecito niño. Estudia en un colegio suizo de Madrid y, según su padre, todo empezó cuando le robaron el diccionario de alemán, ossssea. Y luego se burlaban de él y lo grababan en sus móviles última generación osssea que fuerrrrrte. Toda la vida ha habido abusones y capullos en los colegios (como el Nelson Ja, já de los Simpsons). Otra cosa son las palizas o navajazos o cosas peores que se oyen. Pero lo de este pobre niño... Nuevas generaciones, alienación total, baja tolerancia al sufrimiento... Miedo da el futuro...

Existencialismo barato (auto ironía)

La vida es una mierda. Esa parece ser la premisa de los llamados existencialistas. Partiendo de esa base crean todo su sistema de valores, que pueden resumirse en pesimismo, sufrimiento y amargura... y digo yo, ¿no es más fácil suicidarse?.

La locura de un escritor de verdad

Me encuentro a mitad de camino de ninguna parte. Más cerca de todo y más lejos de nada. La niebla confunde mis sentidos. Su fina textura me envuelve en húmedos harapos. La mente se inunda de un líquido salino. Todo se mueve. El exuberante hedor y los efluvios alimentan mis instintos en una delirante espiral de locura de difícil salida. Exhausto, mi pesado y desbordado cuerpo emite un último suspiro antes de partir hacia su eterno destino...

El índice de masa corporal, los caballos del Roca y una leyenda urbana

Del talante, el buen rollito y lo políticamente correcto...

Ya pasó Cibeles. O eso dicen las teles. Ese acto donde desfilan cuerpos esqueléticos cubiertos de ropas que jamás se pondrá nadie. Un evento de primer orden. A nivel internacional. Mundial. La ostia, vamos. Este año ha habido polémica. Se ha pesado a las modelos. Como a los caballos. Como a los boxeadores. Se necesitaba un índice de masa corporal de no sé cuanto. En cualquier caso, delgadas. Total racismo. O xenofobia. O clasismo. O cómo se llame. Resulta que si eres delgada de constitución no puedes desfilar, pero si estás rellenita y vomitas alguna que otra comida y tu IMC es el correcto, desfilas. Gran criterio. Las gordas (perdón, rellenas) no desfilan igual. Gran decisión. Talante y progresismo. Las modelos extranjeras no han venido. La pérfida albión y Europa dan la espalda al país más tolerante del mundo. La pregunta es: ¿por qué nos han dado tanto el coñazo con el tema? ¿a alguien le importa?. A mí me importa un bledo. La que quiera estar en los huesos y no comer es libre de hacerlo. La que quiera chupar pollas (perdón, hacer felaciones) para llegar a lo más alto es libre de hacerlo. Pero que nos dejen en paz. Por favor lo pido. Y desde aquí digo: viva Kate Moss.

Puta Humanidad

Los caballos de Roca se mueren. Resulta que ese genio de los negocios tenía no sé cuántos caballos de no sé cuantas razas muy caras e importantes. Al meterlo al trullo, un administrador, por orden judicial, se quedó su finca. Y claro, pasó de ella. Y los caballos no comían ni eran atendidos. Qué más da. Si son animales, sin alma. Si hay algo que me resulta insoportable es el maltrato a los animales. A las personas me da absolutamente igual. Somos malos. En el fondo todos mataríamos y seríamos crueles si nos vemos en una situación límite. Y hablamos, nos entendemos. A los animales no. Sin embargo, hemos visto estos días a un gallego que maltrataba a su perro y todo el mundo se ha escandalizado. A ese tío había que arrancarle la piel a tiras. Pero de los caballos nada. Hasta chistes harán. Ya lo decía SA: Puta Humanidad. Menos mal que tarde o temprano nos extinguiremos.

La droga que anula la voluntad: ¿realidad o leyenda?

Ayer, por casualidad, vi el telediario de la uno a las tres de la tarde. Una de las noticias hablaba de una droga que echaban en la bebida en discotecas y anulaba la voluntad del que la ingiriera (o esnifara). Vamos, que te la tomas y te dicen: “tírate por la ventana” y te tiras sin dudarlo. Decían que la usaban algunos para violar mujeres, y salían varios testimonios de asociaciones. Que en las comisarías no les hacían caso. Que como no había análisis de sangre no se sabía si se la habían dado. Alrededor de un 15% de las violaciones denunciadas podían estar relacionadas con esa droga. Alucinante. Ya había oído hablar del tema hace unos años, pero pensaba que era una leyenda urbana. No sé. No lo tengo muy claro. Imaginad esa droga fumigada sobre millones de personas desde aviones por nuestro Dobelyu Bus. Y la gente obedeciendo. Terroristas malos. Sí, malos. Trabajar 12 horas. Sí, trabajar. Buf, se me ocurren cien mil usos, y me extraña que nadie haya reparado en ello. Se podría convertir a todo el mundo en borregos (todavía más). No me lo acabo de creer. O quizá sí, y ya se está usando. En la comida. En la tinta de los periódicos. En las radiaciones de los televisores. En los CDs. Buf, cierto miedo me produce. Ahora entiendo muchas cosas....

Barricada Forever

Dentro de un particular re-visited personal de Barricada a raíz de la adquisición de "Mucho más que ruido" (recopilatorio de tres CDs a 9,50 euros en Eroski, no confundir con esos conciertos acústico y eléctrico que han sacado hace poco) me apetecía poner una letra, ya que ando vago para escribir chorradas...


"Una lata de gasolina" del disco No sé qué hacer contigo fechado en 1987.


Como una triste pesadilla
te toco vivirlo
ahora tienes que pagarlo caro
vigilado sin saber
lo que le espera
se adivina su intencion
por una lata de gasolina
la sangre hirviendo lo vas a hacer
lo vas a hacer

Su cara bien grabada
entre ceja y ceja
una obsesion constante
en las manos la solucion
todo muy claro
se adivina su intencion
por una lata de gasolina
la sangre hirviendo lo vas a hacer
lo vas a hacer.

Factótum, Alatriste, y Aragonés

BUKOWSKI VERSIÓN SIGLO XXI

El sábado a las cinco de la tarde, tras una visita furtiva al videoclub, tenía en mis manos Factótum, película basada en la novela del entrañable Bukowski, ese que tantos buenos momentos nos dio en la adolescencia tardía.

Interpretada por Matt Dillon y dirigida por un tío noruego cuyo nombre ni lo sé ni me importa (no soy ningún apasionado del cine de autor ni del cine en general, ya lo sabéis) aparentemente tenía buena pinta. Tras aquella sórdida Barfly, interpretada por Mickey Rourke, esperaba ver algo más divertido u original, con un pelín de ironía. Pero nada...

La película comienza con Chinaski llevando un pedido en furgoneta. Tomándose luego una cerveza en un bar y siendo despedido, obviamente, por abandonar su puesto en horas de trabajo... Primera decepción: la película está ambientada en el mundo actual, el de internet, Bush y las multinacionales, cuando la novela original reflejaba el mundo de los años 30 y 40 del siglo pasado... Segunda decepción: puedes estar o no de acuerdo con Bukowski, pero en sus libros no parece retrasado mental o subnormal, como sí da toda la impresión en la película... un tío enorme, gordo, vago, sin sangre en las venas y al que le da igual todo -pero sin pizca de ironía o mordacidad-, recitando algunas frases de genio topiquísimas que parecen sacadas de aquella película sobre los Doors... Tercera decepción: los “jefes” de la novela de Bukowski parecían tipos desquiciados, irracionales, atrapados por la vida, con una pizca de surrealismo. En la peli no, parecen seres mediocres pero normales, el anormal más bien parece Chinaski... Cuarta decepción: sus mujeres. Ni es creíble cómo las conoce, ni cómo las lleva a la cama, ni cómo las deja... Y voy a dejar las decepciones en cuatro, aunque podría contar unas diez, por lo menos...

Lo único que me pareció bien adaptado del original fue la anécdota de las ladillas y la crema, o cuando les echaban a él y a un negro por beber vino mientras esperaban que les dieran trabajo... En fin, los que no la hayan visto ya tienen una opinión previa...

LA ESPAÑA DE ALATRISTE

El mismo sábado, empujado en parte por la decepción Bukowskiana y en parte por no poder ver la Sexta y el partido del sábado (puto país de privilegiados), acudí a las 23 horas a uno de esos cines modernos que se han extendido por todas partes y a los que es necesario acudir en automóvil... prefería aquellos Cine Principado o Ayala, pero ya véis, son las cosas de la globalización...

Sala 2, Alatriste... La España del siglo XVII, los Tercios de Flandes, Felipe IV y la corrupción, Quevedo... buena película, sórdida, sin demasiados tópicos, que retrata bastante bien la decadencia de aquel imperio españolón que algunos añoran y que, como siempre en España, cayó por la incompetencia de los dirigentes y sus incultos súbditos, aquellos que apoyaron posteriormente al absolutista Fernando VII y se levantaron en armas contra Pepe Botella y los ilustrados en el siglo XIX, o los que dieron origen al carlismo, o los que apoyaron cuarenta años de dictadura, o los que salen a la calle a defender la religión en las escuelas... y es que poco hemos cambiado... Una película interesante y entretenida, pero que tampoco va a marcar un antes y un después en el cine español como alguien había dicho...

LA ROJA

Y tenía que hacer mención, como futbolero, al esperpento de Aragonés y la nueva generación de futbolistas jugones... Que siga el abuelo, que es lo que quiere la prensa, y dentro de dos años, si es que van a la Eurocopa (que lo veo difícil, ya que no hay repesca), otra vez a ser los mejores y ganar a Ucrania y perder en cuartos contra el que sea... y si no, pues ya ganarán el siguiente mundial, que son una generación de futbolistas acojonante... jugar no sé si juegan un pijo, pero mediáticos son de cojones... Todos a firmar autógrafos...

Te juzgarán sólo por tus errores (yo no)

Como ando falto de ideas tras la Odisea de Cristal y no me apetece sumarme al clamor patrio surgido en torno a la Roja de baloncesto, que me parecen un equipazo de baloncesto y punto (no me van a solucionar mis problemas), rescato para el blog una letra del Rock Transgresivo de Extremoduro, disco original de 1989 y reeditado en 1994. Tendría que incluir todas las canciones pero en este momento me quedo con esta...


Su herida golpead de vez en cuando;
no dejadla jamás que cicatrice.
Que arroje sangre fresca su dolor
y eterno viva en su raíz el llanto.
Si se arranca a volar, gritadle a voces
su culpa: ¡que recuerde!

Si en su palabra crecen flores, nuevamente,
arrojad pellas de barro oscuro al rostro,
pisad su savia roja.
Talad, talad, que no descuelle el corazón
de música oprimida.
Si hay un hombre que tiene
el corazón de viento,
llenádselo de piedras
y hundidle la rodilla sobre el pecho
(pero hay que tajar noche
-tajos de luz- para llegar al Alba
y acuchillar los muros de las heridas altas
y ametrallar las sombras con la vida
en las mandos
sin paz
amartillada).

Tengo más vidas que un gato,
me muero y siempre me mato,
un poco, cada vez que muere
cualquiera de mis hermanos:
La yerba, ratones, las tías, los gitanos,
los peces, los pájaros, los invertebrados,
las moscas, los niños, los perros, los gatos,
la gente, el ganado, los piojos, que mato,
los bichos salvajes, los domesticados
y qué pena si mueres de los pobres gusanos.

Tú arranca,
yo oigo gritar a las flores
allá tú con tu conciencia,
yo soy cada día más malo,
estoy perdiendo la paciencia.
Tú arranca,
yo aprendo como un aguilucho,
vuelo a un mundo imaginario
(No puedo seguir: escucho
los pasos del funcionario).

Odisea de Cristal II: odisea final

Aquí tenéis la segunda parte de la particular odisea producida por mi torpeza en los asuntos manuales domésticos... Segundas partes nunca fueron buenas, y esta es un poco decepcionante, porque a la mayoría de los que leen estas líneas seguro que les hubiera gustado un final peor... en fin, allá va el relato.

Martes, 18.00

Servidor y acompañante, tras haber intentado contactar inútilmente con la tienda donde adquirimos el plafón por si tuvieran repuestos (ni dios cogía el teléfono, algo ocurre en Leroy Merlín), nos dirigimos hacia una cristalería con el susodicho cristal en nuestras manos.

La cristalería tiene un aspecto extraño: parece un taller mecánico pero situado casi en pleno centro de Tudela. A la izquierda, hay un escaparate donde se amontonan espejos, mamparas de baño y todo tipo de puertas; a la izquierda, aparece una valla metálica cerrada agujereada a su vez por una pequeña puerta destinada al paso de personas. Tras una ojeada picaruela por el hueco entramos.
Dentro se acumulan en las paredes cristales y lunas, enormes, de hasta tres metros de alto. Desde el fondo llega un hombre, el cristalero, bastante amable.
- Buenas tardes, ¿qué desean?
- [Ya sabéis el rollo]. Pasó esto, y tal y tal... ¿Podría hacerse algo?
- Son muy delicados los plafones...
- Ya le digo. Ayer intentamos ponerlo y le sobra apenas un milímetro. Quizá podría limarse un pelín...
- A ver qué puedo hacer.

[El hombre desaparece tras una pared y comienza a oírse el ruido de una máquina]

Mientras el cristalero trabaja, observamos los cristales apoyados en varias paredes. Un teléfono suena. Nadie lo coge. La máquina sigue trabajando. Pasan dos o tres minutos y aparece el cristalero.
- Ya lo tengo. Le he limado el borde un pelín. Supongo que os valdrá.
- Creo que sí, era un milimetrillo de nada.
- De todas formas, si no entrara todavía podéis marcarme los tornillos en el cristal y os los limo a mano.
- De acuerdo. ¿Qué le debemos?
- Nada, tranquilos.
- Bueno, pues muchas gracias.
- No hay de qué.

[Amable cristalero, pienso. Si alguna vez tengo que encargar un espejo aquí vendré, sin duda]

Salimos, contentos pero desconfiados. También ayer pensábamos que... pero no, esta vez seguro que vale. Mi acompañante, escéptica, desconfía, pero esta vez el tiempo no le dará la razón...

Martes, 18.50

Otra vez debajo del plafón. Mi pareja en la escalera y yo sobre una caja de plástico antes ocupada por doce botellas de rosado navarro. Toda medida de seguridad es poca. Uno sujeta el plafón mientras el otro enrosca... lentamente. Un tornillo... dos tornillos... llega el momento cumbre... tercer tornillo... entra... ENTRA... alegría, fiesta... lo logramos... hemos vencido... la vida puede ser maravillosa sin la Sexta. Apretamos los tres tornillos y podemos relajarnos... la odisea se acabó...

Jamás volveré a tocar el plafón, ni aunque se funda una bombilla...

FIN

Odisea de cristal I

Como bien sabéis algunos, hace unos días me convertí en propietario, con todo lo que ello conlleva: hipoteca, euribor, bricolaje, limpieza, etc.
El bricolaje quizá es lo peor. Y, entre sus muchas variantes, una de las más coñazo es colgar las lámparas. Pero para eso he tenido ayuda. Mi osadía no va tan lejos. Sólo quiero explicar que igual de coñazo y peligroso es cambiar una bombilla o quitar un cristal protector. Al menos si se trata de un plafón circular de techo. Ahí va la primera parte de la historia...

Domingo, 19 horas.

Servidor, en una actitud de auténtico TOC (como Beckham), observa el plafón colocado en el techo del vestíbulo. Llego a la conclusión de que hay un tornillo de los que le sujeta al techo un poco flojo y que se podría apretar más. También pienso que da igual. Pero la obsesión puede más. Me agencio una escalera. Subo. El cristal del plafón está anclado a la estructura por tres puntos, con tornillos manuales. Comienzo a desenroscar uno. Desenrosco... desenrosco... desenrosco... Joder, cuánta rosca... Al final, se desenrosca. Pero al quitar el tornillo, el cristal, dotado de repente de vida propia, decide seguir su camino y suicidarse, rebelándose contra su amo que escribe estas tristes líneas en su memoria...
El ente lleva a cabo su suicidio de manera muy lenta, como si quisiera decir “no puedes detenerme, tengo voluntad propia”... Pura impotencia... el resultado: cristales rotos en el vestíbulo, en el baño, en la cocina y en una habitación... un desastre... Tras el disgusto, llega la reflexión tras un poco de terapia psicológica (por el síndrome del manazas). Mañana compraremos otro cristal. Supongo que los venderán en cualquier sitio. Los plafones son tipo estándar, con un determinado diámetro... y también dudas: lo venderán suelto, habrá que ir a la tienda donde fue adquirido (Zaragoza). No podemos solucionar nada. Esperemos a mañana...

Lunes, 17 horas.

Tras una jornada de trabajo y una bien merecida siesta, servidor y pareja empezamos la búsqueda del cristal.

Primera tienda (tipo franquicia)
- Hola, buenas tardes. Me pasó esto. Quería saber si tenéis alguno parecido...
- Voy a ver, dice la dependienta...
Lo compara con otro y la respuesta:
- No tenemos, tendría que encargarlo...
- ¿Y cuánto tardaría?
- Unos veinte días.
- ¿Por qué tanto?
- Las fábricas, ya se sabe.
- Ok, gracias.

Segunda tienda (tirando a pija)
- Hola, buenas tardes. Me pasó esto. Quería saber si tenéis alguno parecido...
- ¿Es de halógenos o de bombilla?
- De halógenos.
- Entonces me tendrías que decir el fabricante.
- Pues ni idea.
- En la lámpara lo pondrá.
- ¿Y no hay ninguno parecido?
- No. Tengo uno de bombilla, que es parecido, pero no me atrevo a vendértelo porque se podría rajar con el calor.
- Entonces tengo que saber el fabricante.
- Eso es.
- Pero para el de bombilla no me haría falta el fabricante.
- No, pero no te vale.
- ¿y por qué para halógenos sí necesito saberlo?
- Porque cada fabricante tienes sus pequeños detalles.
- Vale. Gracias.
[Estaréis de acuerdo conmigo en que ha sido un auténtico diálogo para besugos]

Tercera tienda (totalmente pija)
- Hola, buenas tardes. Me pasó esto. Quería saber si tenéis alguno parecido...
- ¿Lo has comprado aquí?
- No.
- Entonces no.
- ¿y no podéis pedirlo?
- No, porque no es de ninguna lámpara con la que trabajemos aquí...
- Bien. Adiós.

La desesperación comienza a hacer mella en servidor y acompañante. Pensamos. Hay dos tiendas más, con pinta de cutres. Allá vamos, por intentarlo que no quede...

Cuarta tienda (normalita)
- Hola, buenas tardes. Me pasó esto. Quería saber si tenéis alguno parecido...
- ¿Lo has comprado aquí?
- No.
- Mmm. Entonces no, Yo pido algún recambio para las lámparas que tengo aquí, pero cada fabricante es muy especial.
- ¿Y algo parecido?
- Es que depende: curvatura, material... Ya sabes.
- Sé. Adiós.

Bufff. Esto es desesperante... quién me mandaría a mí obsesionarme con aquel tornillo... en fin, queda una oportunidad.

Quinta y última tienda (bastante cutre y mal iluminada, cosa rara en una tienda de lámparas)
- Hola, buenas tardes. Me pasó esto. Quería saber si tenéis alguno parecido...
- ¿Cómo os paso esto?
- Al desenroscarlo.
- Ah, suele pasar... Son muy delicadas.
- Ya le digo.
- A ver qué tengo.
[Mientras busca, en la penumbra de la tienda una señora de avanzada edad, sentada en una silla, no nos quita ojo de encima]
- A ver este.
- Podría valer, aunque es un pelín más grande.
- Tengo este otro también.
- No, tiene dibujo.
- Y este.
- Demasiado grande, el mejor el primero, pero parece rayado, o sucio.
- A ver. [La mujer echa luminia en el cristal, abundantemente y limpia, y limpia, y limpia el exterior. Nada].
- Parece que es por dentro.
- A ver. [Misma operación y algo de la suciedad se va, junto a mi sentido del olfato].
- Seguramente se irá con alcohol. ¿cuánto cuesta?.
- Diez euros. Podéis llevarlo y si no os valiera os devolvería el dinero.
- De acuerdo.

ALELUYA. Exultantes, salimos de la tienda con nuestro cristal. Aunque hay alguna duda. A ver si no va a valer... Seguro, pienso optimista, se aprietan menos los tornillos y listo. Mi acompañante no las tiene todas consigo, y el tiempo le dará la razón...

Lunes, 18.40 horas

Estamos debajo del plafón, con el cristal bien limpio. Bien cogido. Este no se suicida. Allá vamos. Subimos la escalera. Estamos muy cerca. Ponemos un tornillo, dos tornillos... bien... el tercero no entra... ¿qué pasa?. Falta un milímetro, o menos. No puede ser... lo intentamos otra vez. Nada... Dios. No puede ser. Lamentos. Quién me mandaría a mí, etc... Alguien sugiere: se puede limar un poco el borde. Ya lo haremos mañana. Por si acaso llamaremos a la tienda donde lo adquirimos, por si tienen recambios... De acuerdo... Qué suplicio...

[Continuará mañana]

Los magos del balón

Quién no recuerda aquella serie... y sus geniales efectos sonoros...

Veo todo en blanco y negro

Tras superar los problemas técnicos en el blog y mientras salgo, poco a poco, de la depresión postvacacional (ese invento de psicólogos y psiquiatras, reitero) producida por la vuelta al trabajo, continúo con mis labores de bloguero.

Al servicio de los ciudadanos

Leo ayer en Diario de Navarra que “Los agentes municipales [de Pamplona] deberán efectuar un saludo de cortesía a los ciudadanos”. Y añade la noticia “no podrán llevar piercings, collares o anillos”.

Me parece muy bien, porque estábamos perdiendo las buenas maneras... Y que vayan bien peinados, raya al lado (derecho, porque el izquierdo es para las mujeres y los maricas), pelito bien corto.

El genocida

Oigo esta mañana en la COPE que un tal Caldera es el responsable de la llegada de cayucos a Canarias y de las muertes de todos los inmigrantes durante la travesía Mauritania-Canarias, por lo que no puede tener la conciencia tranquila.

Democracia

Según parece, Israel es un país democrático, que tiene derecho a defenderse. Y además laico, oiga. La envidia de las “democracias” europeas, junto a los USA.

El Madrid de Capello

Ayer perdí 90 minutos de esta corta vida viendo el Trofeo Santiago Bernabeu en Cuatro, con el fin de deleitarme con el juego del equipo que pretende destronar al Barcelona. Reitero lo de perdí, porque no hay nada más aburrido que ver jugar a un equipo de Capello. Ya empiezan las justificaciones en el Madrid: que si el Anderlecht cambió 10 al descanso, que si una primera parte muy buena... Debí ver otro partido, pero me encontré a un segunda español que casi bailó al mejor equipo del mundo en la segunda parte. Fúrbol.

La vida puede ser maravillosa

Para los que ven la Sexta, claro. Los ciudadanos de segunda necesitamos pagar un decodificador TDT, o el Digital Plus o Retena (Telecable en Asturias). Y no me sale de mi hipotecado bolsillo...